Pê Sérgio Itteb em Abracoros
Conto de Rosa Kapila E
Paulo Betti
Difícil estar em um ambiente
sofisticado e ter de encarar as nossas próprias imperfeições, traduzidas à tona
pela escrita. Algum dia eu ganhei uma bicicleta de verdade, uma Monark cor de
rosa. Agora vá. Escreva a história. Escrevo de lápis, igual Shelley e Keats. E
não vou desmaiar de cansaço. Fugi de casa e vim escrever em Abracoros. Há um aforismo
Zen que diz: “Ao falar, fale; ao caminhar, caminhe; ao morrer; morra”. Acrescento:
ao escrever, escreva.
Vou começar a narrativa agora. Sou viúva três vezes. Deixo bem claro que
dos homens só quero a inteligência.
Um cineasta, poeta, escritor, ator, dramaturgo e feitor de muitas outras
artes parou diante de um poste em Abracoros e ficou lendo um panfleto sobre um
show que haveria na cidade - um carrinho
de mão passou por ele e, depois, duas galinhas coloridas. Aquela cidade não
oferecia perigos; entretanto sou
narradora da história, apenas conto.
Nenhum personagem me vê.
Seria belicoso de minha parte; uma forasteira, saltar de um ônibus em um
lugar e querer amigos. Lembrei-me de Brecht olhando pelas janelas... via
mulheres com sapatos grandes numerando pedras. Para conhecer o teatro basta
ficar em contato com as ruas. Ruas pobres, ruas ricas, ruas vazias, ruas
cheias.
Nosso ator, aqui na história, estava com as mãos nos bolsos de uma calça
jeans e fitava o poste; do nada emergem três pessoas; sinistros, digamos que
jogadores do lado obscuro da vida. Todas as três personas achavam que haviam
descoberto uma nova língua e usavam linguagens secretas.
Eu estava com Moliére, Ibsen e Anne
Sexton. Escondi tudo em minha bolsa mole e feiosa. Sabia que o ator é
famosíssimo, fez centenas de filmes, novelas, peças de teatro.
O segundo personagem aparece numa bicicleta: Senhor Gerimário – e pede licença a Pê Itteb para
prender a bicicleta ao poste com um cadeado. Arrancou do guidom uma lata de
cera e uma flanela. Olhou Pê e perguntou se ele era novo no bairro.
“Não. Nasci por essas bandas. O Senhor
vê TV ou vai ao cinema?”
“Gerimário” – é meu nome. Não vejo TV. Detesto. Só teve um ator no mundo
de quem eu gostava: Raul Cortez. Estou indo ao cemitério, quer ir comigo?
“Como é seu nome?”
“Pê”
“Senhor Pê, me siga. Vamos fazer o passo do ganso. Vou na frente lhe
orientando. Caminharemos tipo numa marcha fúnebre. Concorda?”
“Concordo. Senhor Gerimário por que está indo ao cemitério?”
“A prosa é longa. Mas vou
abreviar. Todo dia eu encero o túmulo de minha sogra”.
Do outro lado da calçada haviam duas jovens – uma morena e a outra
loura. Cada uma portava um caderno e uma caneta. Quando viam o olhar de Pê,
viravam as costas, se abraçavam e davam risadinhas. Seguiam também Gerimário e
Pê em marcha fúnebre; na outra calçada.
Comecei a ficar com fome e entrei em um boteco.
“Por gentileza, o Senhor tem aí ovo de pata?”
“tenho, falou o homem do bar com um pano de prato imundo no cangote”.
“Por favor cozinhe dois em uma panela e coloque uma colher de sal grosso
no fundo para que os ovos não se quebrem. Bastam quatro minutos. Eu conto”. E,
por obséquio quero também dois pães franceses”.
Corri para a rua – não podia perdê-los de vista. A marcha era fúnebre
mesmo.
Quando soou a badalada dos quatro minutos, pedi os ovos, eu tinha em
minha bolsa duas vasilhas que imitavam
pão. Quebrei os ovos, ajeitei nos vasilhames, pedi pimenta do reino, sal e
azeite. Arrumei os dois ovos já dentro dos pães e catei meus guardanapos. Andei
normal, comendo no meio da rua. Sinto-me Kafka na “Colônia Penal”. Com luz do
norte, meu sorriso fica no lugar. Cena de recordação do tempo em que eu era
atriz.
Parecia que as quatro pessoas haviam combinado a sincronia. Teve uma
hora que ri tanto que me engasguei com o ovo da pata.
Naturalmente eu estava invisível.
No cemitério, sentei-me em um túmulo e acabei a merenda. As meninas ali,
mudas, dando risadinhas. Eu acho que posso caminhar sem o chão.
“E agora, senhor Gerimário?”
“Primeiro vou urinar amigo Pê”.
“Mas isso é uma profanação!”
“Só urino nos lugares que eu gosto
e o túmulo fica mais limpo.
À noite venho dormir aqui”.
Na hora em que Gerimário urina, as meninas fogem.
Pê decidiu puxar assunto com as garotas: “vocês querem autógrafos?”
Elas deram uma corridinha entre os túmulos, viraram as costas e
continuaram sorrindo.
“Vamos voltar ao poste para eu pegar minha bicicleta – falou Gerimário.”
Agora somos cinco em marcha fúnebre.
Quem sou eu?
Vitorinha/Lena Rios/Aldenires/Lise Gabriele/Cecília Alencar/Bárbara
Vasconcelos – nossa Babete/Marleide Lins/Ana Planchêz/Edna Médici/Juliana
Craveiro/Olívia Santos/Valma Lopes/Selma Coelho/Cristina Sarney/Suzana
Vargas/Elma Alegria/Cecilia Dionízio/Anne Sexton?
Escrevo porque sou sozinha e ando pelo mundo sozinha. Uma coisa eu
quero: escrever incompreensões. Escrevo porque sou Henry James.
POST SCRIPTUM: PAULO BETTI CONTOU ESSA HISTÓRIA DE UMA
FORMA BEM REALISTA COMO ESTÁ O TEXTO. EU, ROSA KAPILA APENAS PASSEI A LIMPO A FALA DELE.
